Carol of the bells - Buon Natale

Completano i fili

Di luci

Quelle voci rosse

Di cori e amene

Viole

Trigono aperto per sere

Di luce che sporgono

Oltre i filari dei campi

Detergono le mani

Quei sorrisi d’angeli

Nell’aria

Fredda come neve

Volante al polso

Battito primo della gioia

Federica Galetto

Immagini: Anton Pieck (1895- 1987)

Meth Sambiase

La Poesia di Meth Sambiase si racconta e si lagna, s’infervora e si redime, s’appende ai sogni  e si rassegna, il tutto in un’atmosfera di mesta rivoluzione che vuole vincere ma non dimenticare.

I versi brevi contengono le verità del poeta, nell’intensità espressa con un piglio talvolta candido, talvolta agguerrito di chi cerca una giustizia ed una verità non lontane ma forse, proprio per questo irraggiungibili.

La vita, segreto e grata soffocanti, tiene racchiusa in sé l’instabile e il non vissuto mentre le illusioni persistono nel configurare percorsi di cui fidarsi ancora, in un rito quotidiano votato alla speranza di una vittoria, una riuscita migliore.

I versi racchiudono molto desiderio di uscire allo scoperto per riscattarsi dai tranelli dell’esistenza, la forza di imparare ancora per sbagliare ancora, o forse di  ritornare indietro e guardare ciò che si è fatto e ricordarlo come fosse la prima volta. 

Cammina da sola Meth,  anche senza il conforto degli ideali comuni e dei progetti. Pensa ad alta voce. Scende e sale in un percorso disseminato di schegge che feriscono e guariscono, lenite dagli intenti di mostrarsi nella luce e nel  riscatto. Una Poesia fatta di coraggio e lucida analisi che mai si perde nello sconforto ma rema contro e avanza, in un senso circolare di vita perpetua e imperfetta che vale sempre, comunque, la pena di essere vissuta.

Federica Galetto

(D’un tratto dovetti cantare –

e non sapevo perché.

-La sera però piansi lacrime amare.

Else Lasker-Schuler)

*

Storie si dondolano

si sentono tra le grate, si,

come altalene che oscillano e forano

ma la rimembranza è il viaggio d'andata

e la s'imbusta

io

tu

mai noi

forse un arcipelago forse un umano vulcano

una giornata che deve quadrare

una quadra, una conta

e conto uno

e conto un errore

uno specchio d’inganni

ma devo mostrarmi:

lascia che mi illuminino e possa risplenderti.

*

Anche i gatti sono sacri

seppur distratti, come mia madre di ventre

che mi ha perso quando sono nata

nella nidiata sotto un cavolo cupo

e non mi ha ancora ritrovata.

*

Insonne pensa all'inferno

che potrebbe essere vivo davvero

nell'oltre di un sonno perso

così l'immagina, tappando gli occhi le finestre,

dai segreti e dalle grate come meandri

soffocanti per l'immensa vita non vissuta,

in recessione di prudenza e stagni

dove dorme, e manualmente

s'oppone o si converte alle voglie

a groppa di cause perse e perdute

le radici d'illusioni malnate

in poco respiro, ruotando in ogive perfette.

Ruotante, ha comprato dei semi

e dei raggi di luce nuova

che appenderà perpendicolarmente

alla quadreria dell'ultimo letto,

quasi un capezzale del purgatorio

dove genuflettere e chiedersi perdono

ma Giuda era ad un tiro di schioppo

e ha figliato come le perle nei fiumi.

*

Allora lei, aspetta di risorgere

così tornando indietro bestemmierà su se stessa

artigliando con le unghie

ma il viaggio sarà breve

- siate comodi -

dalla riva del Nilo al suo delta

solo un volo di mosche

a perdersi in una resurrezione.

******

Due estratti da Leporis, (in)canti matrigni

******

Ho  visto  di  notte  il  mio  trapasso.

Ero  al  centro  del  vortice

tu  mi  sorpassavi  

e  quadravi  la  mia  spirale.

Avevo  un  ragionevole  ronzio

che  mi  assicurava  al  mondo  

come  anarchica  sognatrice.

Mi  hai  indicato

e  son  caduta  dalla  tana  delle  spine.

*

E' nel limite

pur si gode la forma che dissolve

una curva piena d'acqua

e fra le mani le cosce, a contare

il trascorrere corporale del disgelo

e tu dici che la colpa è nell'essere

di marzo nata in sottoveste

ghirlanda di sirena in allarme

che gode a girare le spalle e gli abiti

a chiazze di chimera negli armadi;

il canto della nuova stagione

se arriverà, ne scioglierà di brina i sensi.

Biografia:

Meth è Simonetta Sambiase. 

Studi artistici (MIchele Sovente come docente di Letteratura contemporanea) e la passione della scrittura. Ha vinto nel 2011 il Woman in Art, sezione poesia, presidente della giuria Milo De Angelis da cui nasce il libro con la raccolta vincitrice Coniugazione Singolare, postfazione della giuria del WIA

Nel 2012 è stata segnalata al premio Giorgi, ed è stata scelta nel concorso per la V edizione di 8 poetesse per l'8 marzo. E' fra i finalisti del premio Verba Agrestia X edizione 2012, II Posto al Concorso di Poesia Città di Fusecchio 2012.

Libri di poesie pubblicati: Tempo inaspettato e Una Clessidra di grazia, edizioni Rupe Mutevole.

Una Clessidra di Grazia ha ottenuto il terzo posto del premio Leandro Polverini del 2011.

A dicembre 2011, la plaquette   Leporis (in)canti matrigni, edizioni Limina Mentis.

E' stata segnalata nel 2011 al XIII premio San Vitale di Bologna e al II Premio Franco Fortini

Varie partecipazioni in antologie, le ultime in uscita sono A che punto è la notte,  Ai Propilei del cuore, Edizioni Cfr, e Il Coro, edizioni LunaNera.

Ha curato i progetti culturale di Duplice complice e Senza abbassare lo sguardo, Fibrarosa (inserito nei Biblioday 2012 di Reggio Emilia)

Tra le cose del passato, presenze in alcune antologie, fra le quali Fragmenta,  della casa editrice Smasher, per il progetto di Ulteriora Mirari e alcune raccolte di  Poesiaérivoluzione, Aletti Editrice, Edizioni Rei e Samperi editore;  nel web, l'antologia erotica di Vir-Us.

Varie partecipazioni fra cui ama ricordare  Le strade della Poesia  di Guardia Lombardi e Poesia a strappo (Crema)

Cura la pagina poetica ElegiaStella sul sito RainStars.net, ed è  redattrice del blog culturale WSF.

I suoi blog di poesie e pensieri vaghi sono su Io bloggo  e WordPress

mail

meths@mail.com

Casa di perduto sonno

Photo Imogen Cunningham

Ho scritto questa poesia dedicandola ai miei nonni: Maria e Federico. Vissero insieme per breve tempo poiché mio nonno, a seguito di un incidente sul lavoro, perse la vita poco più che trentenne, fulminato mentre riparava una centralina elettrica. Mia nonna, donna forte e straordinaria, sarta finissima, crebbe due figli da sola e visse qui, nella casa dove ora io vivo, senza mai più risposarsi. Li ricordo con un affetto immutato e delicato. La sera, quando scendono le ombre, i loro passi mi fanno compagnia e il loro ricordo s’addensa e mi culla.

CASA DI PERDUTO SONNO

In questa casa di perduto sonno,

che la nebbia in fioca luce respira appena,

e le finestre di colli

e le pianure allargate sul Tempo spurio,

i rumori quieti su per le scale di ripida memoria.

La voce degli alberi  s’allena nel vento,

cielo scuro puntellato di stelle,

colmo il soffitto d’intraviste storie

appese a vagolare rimpianti d’estate.

Sulla terrazza una faina s’addorme,

stanca di rincorse ai tetti,

riemerge il fiato stillato nell’aria ferma.

Shhhhhhh…si svegliano i bambini

scarmigliati e inermi,

un abbraccio inghiottito è fantasma,

le gonne imbastite sul tavolo,

i gessi e i fili da punto perfetto

sul comò della sposa.

Vuota la sala prove nel salotto buono,

le ombre delle signore eleganti si rincorrono

e tu china a imbastire orli come scultura

mai scalfita che t’affanni, senza uomo né

vita, a vestire sogni d’altri.

In questa casa di perduto sonno s’accorcia

la distanza e la luce, un lusso che prese

la sua vita e la tua nel giorno più lungo

della giovinezza remota, quando aspettavi

sulla soglia il suo ritorno, l’abito verde acqua

con collo di pizzo  e mio padre a corrergli

sulla strada incontro.

Vi vedo ancora abbracciati nel sole di maggio

dove nulla scopriva il futuro e la vita

sbocciava robusta, fra i boschi e i campi,

quando le cicche spente fra le labbra ornavano

un sorriso a metà, i bambini ridevano allacciati

al collo e nell’aria il profumo di tiglio infieriva

con dolcezza su quell’amore breve.

Nel ripido andare all’indietro vi sento,

sferragliare con pressa il side car rosso,

la bellezza della campagna assolata e gli

occhi fieri di modernità raggiunta.

Sposi diletti, asserviti all’amore, è qui

che vi rivedo, per sempre uniti, nel bisbigliare

ardito d’una passione indenne, al Tempo.

Nightingale

LE COSE RACCONTATE - Visioni estemporanee

Non so. Forse le cose raccontate sono vere, o solo sono raccontate affinchè diventino tanto vere da diventare fantasie temibili, incubi da cui mai lasciarsi prendere. Se delle volte mi fermo a pensare alle peggiori ipotesi, allora esse diventano vere, tangibili, e mi sembra in un breve lasso di tempo d'essere diventata quel pensiero, quella indesiderata cosa. Poi, altre volte, credo davvero di non essere influenzabile e mi sento tanto forte da poter eludere orchi e draghi e spade puntate al mio petto. E non mi credo, non mi presto attenzione, mi derido. In fondo la mente si plasma con il pensiero, e se potessi pensare e plasmarmi nella donna perfetta, sarebbe tutto risolto. Ma non mi curo del presente e del vero significato del male, mi accetto per come sono, nel senso che mi amputo gli arti e la lingua per non credere all'evidenza. Mi distraggo a pensare che sono solo falsità della mente quelle sofferenze e imperfezioni e allora le percuoto, le sfiguro, le seziono come facevano i killer nei libri ottocenteschi, nell'ombra dell'orrore e della paura, intenta a trovare una via di fuga senza essere vista, senza essere presa dai gendarmi che mi braccano in lungo e in largo. Le lacrime siedono sempre a guardare le mie imprese; dietro le ciglia, fra la gola e il respiro, esse palpitano e seguono le mie vicissitudini senza mai staccare l'attenzione, senza mai inveire contro me quando sbaglio ed eccedo nel trasformare le idee. Quando mi alzo e cerco di camminare senza ruscirci mi sento in gabbia, catturata, presa e senza possibilità. L'adattamento mi rende nervosa e incomincio a non saper più eludere efficacemente le verità e le cose raccontate. E' un pò come vivere in libertà vigilata, con paletti intorno a limitare i movimenti e le lacrime, stoiche, a far la guardia. Se osservo qualcuno fare ciò che io stessa vorrei fare, è come un ricordo che affiora, e mi sento come quando potevo correre: senza mai averlo raccontato ad anima viva.

Federica Galetto

ANILA HANXHARI

I versi di Hanxhari hanno un impatto visivo potente. Difficile leggere senza che la mente scorra davanti a sè un turbinio di immagini più o meno piacevoli. L'emozione viene filtrata dall'immagine e dall'immaginario dell'autrice che riesce così a raggiungere il lettore. Alacremente, come gli insetti che pervadono i suoi versi, Anila lavora nell'osservazione dei propri mondi interiori tentando di cederli all'esterno senza mai arrendersi all'ovvio o al già sentito. Spesso le metafore accolgono un'impronta disturbante, talvolta fuorviante, e seguono percorsi di consapevolezza poco battuti. Non è una lettura di facile comprensione, non immediata almeno. Sempre ammesso che la Poesia vada capita. Qui si capisce poco e si immagina molto, si guarda un cortometraggio interessante di breve durata ad alta intensità. Il "vecchio che nasconde le briciole nella barba" diventa un'icona della passione umana che va per il mondo accogliendo i resti del vissuto, e pare quasi di sentirla quella "risata muta dei ragni", di provare profonda pena per i "mozziconi di farfalla", perchè la vita ci mette davanti ciò che non vogliamo affrontare, fino a quando siamo costretti a farlo:

I corvi mi hanno mangiato i piedi
Mi hanno costretta a volare

Mi fuoriesce l’erba in sciame

Mi fuoriesce l’erba in sciame
Di api che nevicano ombre d’altare
Qualcuno mi strappò la placenta
Per chiedermi del sonnambulo
Dei crampi di quercia giù per la pancia
Con l’ombra cieca come grano di talpe
Che sbatte su e giù per le pietre dei fiumi
Tanto da strizzare l’uomo
Che come prete lo confessa
E appoggiare il capo nudo
Quando le spalle rese sorelle
La riconosceranno come proprio
La lontananza che dà il castigo
È la stessa che ha gli occhi allenati al furto
E al crocifisso


Uscendo dalle pagine sapevo
Un segnalibro porta vento

Io nascevo a singhiozzi
In una casa condivisa da ospiti
Su cento alberi e un brano
Raggiungendo la libertà senza parlarne
Con la valigia di veli a luce piatta
Malgrado il falegname di esili
Scolpiva la dote della Venere
Avevo mozziconi di farfalle
Le persiane sconfitte dai tamburi
I pezzi del mare ammucchiato
Fra i banchi
In un brivido a ombrello
I corvi mi hanno mangiato i piedi
Mi hanno costretta a volare
A fare orli di donna con i seni
A sfamare di latte gli angeli
E l’impasto crudo dei passi
Origliando il grido che raggela e tinge
Le maschere di lieviti dei profeti
Sull’ombelico bruciato delle cagne
L’ora che spera di durare l’amore


Nell’incognita mi decifreranno il passaporto
E la mia indoli segreta di sopportazione
Io che sono nata dal drink di due calici
E dalla risata muta dei ragni
Da quando mia madre gli stava alle calcagna
Ho compreso gli artigli sui muri
E una toppa sui naufraghi
A furia di arredare fiamme
Non ci sono più nascondigli
Tutto si gioca
Facendo finta di calarsi dai volti
Tutto ciò che passa ricomincia da solo

La nostalgia è mettere in ordine le albe
Dentro un vecchio che nasconde briciole nella barba
E una ruga sul guanciale
Ha ancora denti di latte
Un tatuaggio di rami sulla fronte
Passa una mano tra i capelli
Pettinando gli anni intoppati
Tutto ciò che passa ricomincia da solo
Su un cerume di luce nelle unghie
Prima di andare mette le ciglia sull’erbario
La lingua sotto la parola
Lo alzerà e scorreranno insetti dappertutto
Come albe
Per accordare le dita ingiallite nella saliva
La caduta della pelle sotto i peli
Ha i figli su un rene li lascia e si rilassa
Il vecchio è una nostalgia di posacenere
La nostalgia è un vecchio rilegato.

Anila Hanxhari

poesie tratte da "Cicatrici d'acqua" (ed. Noubs)




Biografia:

Anila Hanxhari è nata nel 1974 a Durazzo (Albania), vive a Lanciano (Chieti). Ha al suo attivo per la poesia le raccolte Io tu e l’anima Ed. Ianieri, Assopita erba dell’Est (Noubs, 2002), Cicatrici d’acqua (Noubs, 2007 - prefazione di Giuseppe Conte, con una nota di Massimo Pamio), è presente nell’Antologia “Nuovissima poesia italiana”, a cura di M. Cucchi e A. Riccardi, Mondadori, 2005. Nell’antologia “ I poeti Italiani per l’Abruzzo e l’Aquila” Ed. Tracce. Sue poesie sono apparse su “Lo Specchio de La Stampa”. Ha vinto vari premi (tra cui il Premio Camaiore-Proposta 2002, il Premio Matacotta opera prima 2003, concorso RAI Miss Poesia 2006, il Premio Valle Senio, il premio Poesia nella vita 2011)e tanti altri, è stata invitata in diverse manifestazioni letterarie (tra cui il Festivaletteratura di Mantova 2006). È Presidente dell’Associazione Culturale “Italfida”, con cui ha ideato e curato molte rassegne di letteratura e arte. È anche pittrice presente in diverse mostre collettive e narratrice. In uscita "Brindisi degli angeli" (La vita felice)

Federica Galetto: Nell'erba il punto, La Recherche 2012

Una nota di lettura di Elina Miticocchio sul mio e-book "Nell'erba il punto"
Grazie ad Elina e a Fernanda Ferraresso di Cartesensibili
http://cartesensibili.wordpress.com/2012/06/22/letture-elina-miticocchio-nellerba-il-punto-federica-galetto/




Federica Galetto : "Nell'erba il punto", La Recherche 2012

http://www.ebook-larecherche.it/ebook.asp?Id=114

CIME TEMPESTOSE - Una Poesia

Catherine Earnshaw, may you not rest as long as I am living! You said I killed you—haunt me, then! The murdered do haunt their murderers. I believe—I know that ghosts have wandered on earth. Be with me always—take any form—drive me mad! only do not leave me in this abyss, where I cannot find you! Oh God! it is unutterable! I cannot live without my life! I cannot live without my soul!

Catherine Earnshaw, possa tu non trovare riposo fintanto ch’io vivo! Dicesti che t’ho uccisa, perseguitami dunque! Le vittime sempre perseguitano i loro assassini. Io credo, io so che i fantasmi hanno vagato sulla terra. Sii sempre con me, prendi qualunque forma, rendimi folle! Solo non lasciarmi in questo abisso dove non posso trovarti! Oh Dio! Non si può esprimere! Non posso vivere senza la mia vita! Non posso vivere senza l’ anima mia!

Da “Cime Tempestose”, traduzione di Federica Galetto

VAGA SULLA MIA TERRA LO SPIRITO TUO

Ululando

a fiotti si riversa il vento

nelle valli incise dalla stretta culla

d’un immenso cielo.

Piove a gocce la nube in attesa

e nel cigolare d’un sogno

s’avvita la notte  ad aspettar sereno

Schioccando tuoni.

Gettata di luce sul limite vuoto

ove l’occhio sprofonda

il lume ad olio attende

Cercando oltre il buio

la fiamma si flette

e  invoca

con cieco furore il suo Nome

E ghiaccio rapprende

sul cuore un cristallo

fantasmi atterriti

di urla spogliati

che pallidi scuotono l’eco deforme.

Nel sonno di veglia appaiono muti

danzando tra fiocchi di neve impazziti.

Un pensiero rapito rifugge il ricordo

D’Amore sepolto s’annienta lo sguardo

e voce risuona in fioca armonia

carpendo la mano all’addiaccio protesa

chè folle la notte fuggendo s’invola

ingoiando nel fiele un Nome ch’è Amore

Tra  fiocchi gelati in eterno vagare

Per sempre a perire.

Federica Galetto

 Poesia presente sull'antologia del Premio letterario De Leo - Bronte, Edizione 2012

Anne Brigman - Fotografa

The Bubble (1909)

Anne Wardrope (Nott) Brigman (1869-1950) è stata una fotografa americana e uno dei membri del movimento Foto Secessionista americano (Photo-Secession). Le sue immagini più famose furono scattate tra il 1900 e il 1920 e i suoi soggetti rappresentavano nudi femminili ritratti in contesti naturalistici e primordiali.

Molti suoi scatti furono realizzati nella Sierra Nevada in località attentamente selezionate e ritraenti pose plastiche elaborate. La Brigman spesso ritrasse se stessa. Dopo lo scatto ritoccava i negativi con il colore, le matite o la sovrimpressione di immagini.

La fotografia deliberatamente contro tendenza della Brigman suggerì il concetto di liberazione femminile e lo stile bohemienne e il suo lavoro cambiò le regole e le convenzioni dell’establishment culturale abbracciando invece il concetto di paganesimo antico.

La cruda intensità emozionale e la barbarica forza delle sue foto contrastava con la calcolata compostezza delle immagini di Stieglitz e altri fotografi moderni. Stieglitz fu, nonostante questo, uno dei più noti sostenitori del lavoro di Brigman e contribuì in modo decisivo al suo ingresso nel movimento del Photo-Secession, basato sul principio che il senso di una fotografia non era da ricercare in ciò che appariva di fronte alla fotocamera, bensì nella manipolazione dell'immagine, da parte dell'artista/fotografo, per realizzare la sua visione soggettiva. Il movimento contribuì ad elevare gli standard e la consapevolezza della fotografia d'arte, contrapponendosi al Linked Ring, un altro gruppo esclusivamente britannico separatosi dalla Royal Photographic Society.

Donato Di Poce : Poesismi

     DI POCE E I PENSIERI, SOSPESI FRA PROSA E POESISMI 

di Stefano Elefanti

Poesia. È il primo elemento che viene alla mente leggendo Poesismi e pensando a Donato Di Poce. Un artista innatamente poliedrico, partito proprio dal genere poetico e approdato, alla fine degli anni Novanta, all’aforistica senza abbandonare mai l’attività fotografica (“Il poeta vede l’invisibile / Il fotografo fornisce le prove”) e la critica d’arte, di cui è esperto conoscitore e che ritorna in alcuni pensieri (“L’arte entra nell’anima / La musica penetra ovunque”; “L’arte non è né un piacere / né una ricerca di verità / L’arte è una necessità”).

     La poesia è presente in ogni frammento dell’opera e spesso s’individua tra gli argomenti più frequentati dalla silloge mentre, in altri casi, essa pare avvolgere l’aforisma donandogli un’aura magica e, a tratti, quasi onirica (“Gli occhi dei poeti / Sono trappole di sogni”; “I poeti sono colpi di vento / Che cancellano le parole / Con un respiro”); proprio questa ibridazione tra due generi che sono ritenuti storicamente opposti e inconciliabili, è alla base della raccolta: qui, la piatta serietà contenutistica della forma breve incontra il linguaggio analogico e attraente della poesia, dando così vita ai Poesismi, in cui il concetto è associato alla preziosità della struttura e giunge al lettore sotto questa nuova veste, come aforisma poetico (“Tutti cercano la poesia / Ma solo i poeti / Sanno andare oltre”). La scelta stessa di disporre gli aforismi in versi senza però prevedere una regolare cadenza metrica, significa un’attitudine alla versatilità artistica e, in questo senso, Di Poce si conferma un autore costantemente in bilico tra prosa e poesia.

     Questa continua ricerca d’innovazione appartiene all’ambito dell’aforistica poetica, corrente letteraria di cui Di Poce è l’erede e che annovera talenti come Sbarbaro e Merini. Nonostante ciò, egli non tralascia di applicarsi ad alcune forme classiche del genere breve: appaiono così anche sentenze più pragmatiche e amaramente ironiche nelle quali echeggia la massima di derivazione francese, in particolare nello stile pungente e cinico oltre che per il concetto pratico che trasmettono; esse sono, in questo senso, come intuitivi lampi di verità in un cielo di ovattata astrattezza (“Il segreto della felicità eterna / È di vivere sogni a breve termine”; “Persone si nasce / Uomini si diventa”).

     Se l’incertezza era dominante e chiudeva Nuvole d’inchiostro (“Io non ho certezze / e non ne sono / nemmeno sicuro”) il tema resta aperto in Poesismi (“Da sempre cerco / Il senso della vita / Ma qualcosa mi sfugge”), lasciando spazio a Di Poce per spingere la creatività oltre i propri limiti, verso una profonda analisi interiore che indubbiamente avvince e conquista il lettore (“Si scrive per lasciare un segno / Si cancella per scavare tracce di verità”). Oltre alla poesia e al ruolo del poeta, altri temi trattati nella silloge sono la musica, la follia, l’arte e l’amore ma non mancano anche componenti paesistiche ed elementi naturali come il vento, i fiori e gli animali.

     Il titolo della raccolta è un omaggio all’efficace neologismo, pensato da Adriano Petta nel 1999 proprio per descrivere gli aforismi di Di Poce, ed è adeguato a presentare questa nuova forma letteraria, la quale, una volta lasciate alle spalle le rigide divisioni di genere, comprende al suo interno delle variazioni che spaziano dalla massima aforistica al frammento poetico e, continuano poi, fino all’appuntito epigramma. Sul tema è decisamente interessante la presentazione al libro, scritta da Fabrizio Caramagna e tesa a ricostruire in breve le origini e le caratteristiche dell’aforisma poetico.

     Poesismi è pertanto un felice connubio letterario, capace di attrarre per l’immediatezza e la piacevolezza di lettura ma anche di far pensare, poiché esso è abile a lasciare in poche righe, com’è consuetudine del genere, qualche traccia di sé dopo avere chiuso il libro.

Reggio Emilia, Luglio 2012

Stefano Elefanti

"Poesismi", Onirica Edizioni 2012

Poesismi di Donato Di Poce

"Dolore" - Patanè legge Galetto

Sebastiano Patanè legge la mia poesia "Dolore".  Un regalo prezioso che vorrei condividere. Grazie Sebastiano, la Poesia è un'emozione grande, una nota salvifica, un racconto silenzioso che canta nei suoi accapo, ma quando la si legge mette le ali e arriva davvero al Cielo.

Dolore,

o mio dolore

non rimanere invano

ritraendoti

rauco

il midollo in testa

la pelle sottile in controluce

ché giacevi

come gatto bulimico

sopraffino detentore

d’erba medica

ghiotta inaffidabile bestia

accucciata senza respiro

o movenza attratta

dall’esile incandescenza spirata

dai molli giunti

sopra le sedie lasciando tracce

della bava e del vento rotto

perché sapendo

urtare quei rami sul selciato

caduti e atterriti d’ansia

divoravi

lettere e parole

merce contraffatta e lacrime

come se mai avessi visto prima

come se mai avessi vissuto

Tu dolore sgrana

dalle orbite insulse di occhi

quel candore esausto e prendi

prendi(mi) dentro le braccia più strette

a gonfiare di perle ai minimi

termini                    (fausses, fausses , sont les perles)

D’illeso convoglio partire

per difender le notti

stese ad asciugare

nei limbi tortuosi del fardello che trascino

Allora dolore, vieni

a spezzare

le inconsistenti armi che sono

i pensieri

triboli rei d’esistere

per me maniaca del vero

in questa notte

come un tormento sfilato ai sogni

(dal cui unico lato s’esce senza tornare)

per dire che siamo tanti

aggrappati

fuori dai finestrini

stracciati dalla furia di te

istrionico  

bugiardo

evirato

mo-los-so

mo

loss(o)

MOLOSSO

Federica Galetto

Toads and Water lilies - Una Poesia di Vera D'Atri

"Toads and Water lilies" è una poesia di Vera D'Atri tradotta in inglese da me e dalla poetessa americana Leticia Austria. La bellezza del testo originale, la passione per la traduzione, l'unione di tre voci che si sono sentite armoniche e vicine hanno dato l'input a questo lavoro. Questa lettura da me eseguita, vuole essere un omaggio alla poetessa Vera D'Atri e anche a tutti coloro che vorranno avvicinarsi per ascoltare i suoni che la lingua inglese ci restituisce e ci dona verso dopo verso, in un susseguirsi di dolci sussulti ed emozioni palpabili. Un giorno, credo tenterò anche di leggere il testo italiano originale se Vera vorrà, ma per ora vorrei regalarvi quello inglese, in una sfida a tutto tondo per me, madrelingua italiana. Colgo l'occasione per ringraziare ancora Vera D'Atri per avermi dato la possibilità di lavorare al suo testo e godere della sua bellezza anche nella versione inglese traducendo e leggendo, e a Leticia Austria che con grande sensibilità ha reso possibile la realizzazione pienamente riuscita di questo lavoro non semplice. Enjoy.

Federica Galetto













Il testo inglese:

Toads and water-lilies

Toads and water-lilies, barks with no heart.

The cartographer is not interested in all this.

The cartographer marks the limits, traces the coasts,

on his paper he makes everything small.

He gives the whole vision of the Earth, smoothing over the ambiguity

of our perception.

He marks the sea in blue and the earth in green, in brown the mountains,

in white the highest peaks, in pale blue the zigzag of the rivers

and the immutable spots of the lakes, embellishing the deserts with ochre.

Happiness of the Simple man. Readable ranges and perceptible contrasts.

Toads and water-lilies, barks with no heart, do not appear.

The minutia that tears apart, saturates the thoughts,

belongs to the Poet. To the Poet

no limits are given; he is free like a solitude

to capture the invisible and the elsewhere, or to concentrate himself

on the mellow bareness of a  lip, on the melancholic and imperceptible

wrinkle it wears after having smiled.

But I, who am a poet, would have liked being a cartographer

if I had not known you;

I would have resolutely neglected toads and water-lilies, barks with no heart,

just to remain within safe limits,

taking my chances with the true materials

and artificial lines.

Traduzione di Federica Galetto e Leticia Austria

Il testo italiano:

Rospi e ninfee

Rospi e ninfee, cortecce senza cuore.

Al cartografo non interessa tutto questo.

Il cartografo segna i limiti, traccia le coste,

sul suo foglio rimpicciolisce ogni cosa.

Della Terra dà  visione intera placando l’indeterminatezza

del nostro percepire.

Segna il mare in blu e la terra in verde, in marrone le montagne,

in bianco i picchi più alti, in azzurro lo zigzagare dei fiumi

e le macchie immutabili dei laghi, addobbando d’ocra i deserti.

Felicità del semplice. Gamme leggibili e apprezzabili contrapposizioni.

Rospi e ninfee, cortecce senza cuore non appaiono.

La minuzia che dilania e satura i pensieri

appartiene al poeta. Al poeta

non sono dati i limiti; egli è libero come una solitudine

d’afferrare l’invisibile e l’altrove o di concentrare se stesso

sulla nudità  pastosa di un labbro, sulla piega

malinconica e impercettibile che assume dopo aver sorriso.

Ma io, che sono poeta, avrei volentieri fatto il cartografo

se non ti avessi conosciuto,

avrei convintamente trascurato rospi e ninfee, cortecce senza cuore

pur di restare entro limiti sicuri,

tentando la fortuna dei materiali esatti

e delle linee artificiali.

Vera D'Atri

Vera D’Atri è nata a Roma nel marzo del 1948. Vive a Napoli dal 1992. Ha conseguito il diploma di archivista all’archivio di Stato di Napoli. Solo dopo il 1997 si interessa di scrittura e ottiene una menzione di merito al premio Lorenzo Montano diciassettesima edizione con la raccolta Abitare Sparta, cui fanno seguito una piccola silloge poetica delle Edizioni della Biblioteca a cura di Giovanni Pugliese “Il museo di vaniglia” e nel 2009 la pubblicazione della silloge “Una data segnata per partire” edita dalla Kolibris di Bologna. All’attivo anche alcuni racconti pubblicati in antologie e un romanzo “ Buona bella brava” edito dalla Robin Edizioni nel 2010 e recensito da Enzo Rega su l’Indice dei libri. Suoi testi poetici compaiono in inserti culturali e numerosi blog. E’ presente inoltre nell’antologia “La giusta collera” edita da CFR ed è tra i vincitori dei concorso “La vita in prosa 2011” con un racconto edito nell’antologia curata da Ivano Mugnaini e del concorso “ Scrivere a corte ” sempre del 2011.

Leticia Austria è una poetessa statunitense che vive e lavora in Texas. Studiosa e appassionata di lingua e letteratura italiana. Scrive sul blog  http://spectrumofperspectives.blogspot.it/

Anna Maria Curci traduce Christian Morgenstern

E' con grande piacere che ospito fra le mie pagine Anna Maria Curci con sue traduzioni di Christian Morgenstern. Sue anche le note di lettura ed esplicative.





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Christian Morgenstern (1871 - 1914) compose i Galgenlieder (Canti della forca) durante il suo soggiorno a Berlino, iniziato nel 1895. Sono componimenti poetici che all'epoca furono riproposti con grande successo dai più celebri cabaret berlinesi. Successivamente, nel 1905, furono raccolti in volume. Dai Canti della forca propongo, seguita dall’originale, il Canto dei gabbiani.



Christian Morgenstern

Canto dei gabbiani

Han tutti l’aria, i gabbiani,
di avere il nome Emma.
Ratina bianca indossano
e di granaglie impallinar si fanno.
Non sparo, io, ai gabbiani,
vivi li preferisco - -
con pan di segale li nutro
e zibibbo rossiccio.
Umano, neppur per caso il volo
dei gabbiani raggiungere potrai.
Dovessi chiamarti Emma, accontentati
allora di aver pari sembiante.

(traduzione di Anna Maria Curci)


Möwenlied

Die Möwen sehen alle aus,
als ob sie Emma hießen.
Sie tragen einen weißen Flaus
und sind mit Schrot zu schießen.
Ich schieße keine Möwe tot,
Ich lass sie lieber leben --
und füttre sie mit Roggenbrot
und rötlichen Zibeben.
O Mensch, du wirst nie nebenbei
der Möwe Flug erreichen.
Wofern du Emma heißest, sei
zufrieden, ihr zu gleichen.

Qui http://www.christian-morgenstern.de/dcma/index.php5?title=M%C3%B6wenlied la traduzione in italiano di Anselmo Turazza http://www.christian-morgenstern.de/dcma/index.php5?title=Palmstroem_e_altri_Galgenlieder, insieme alle versioni inglese e olandese.

Di Morgenstern trovo irresistibile la capacità di mettere in rima il sarcasmo, con un'attenzione formale che sembra contraddire, ma in realtà consolida e conferma, il suo slancio dissacrante. Proprio così, prodigiosamente e con esiti raramente eguagliati, il sarcasmo si fa 'leggero leggero', prende il volo e traversa epoche, giungendo a noi con la forza e l'impatto inaspettato di un allegro e sonoro manrovescio. Anche in questo vedo vicini Christian Morgenstern e Thomas Bernhard, il quale amava parlare di scrittura come "Selbstwatschen", "autoschiaffeggiarsi", ovvero, come mi è capitato di scrivere una volta, "Soliman rovescio".
http://muttercourage.blog.espresso.repubblica.it/cronache_di_mutter_courag/2010/07/soliman-rovescio.html

Palmström, la poesia che appare qui nella mia traduzione seguita dall'originale in tedesco, è anche il titolo di un volumetto di poesie che risale al 1910 e il nome del personaggio di fantasia attorno al quale ruotano diverse poesie del ciclo.

Christian Morgenstern

Palmström

Palmström sta presso uno stagno
spiega un fazzoletto rosso:
Sulla stoffa c’è una quercia
ed un uomo con un libro
Palmström soffiarcisi il naso non osa, -
Di quegli allocchi è della schiera
che sovente, ratta e fiera,
del bello assal reverenzial paura.
Delicato lui ripiega
Quel che vien dal dispiegare,
E nessun maledirà
Se insoffiato ripartirà.

(traduzione di Anna Maria Curci)

Palmström

Palmström steht an einem Teiche
und entfaltet groß ein rotes Taschentuch:
Auf dem Tuch ist eine Eiche
dargestellt, sowie ein Mensch mit einem Buch.
Palmström wagt nicht, sich hineinzuschneuzen, -
Er gehört zu jenen Käuzen,
die oft unvermittelt-nackt
Ehrfurcht vor dem Schönen packt.
Zärtlich faltet er zusammen,
was er eben erst entbreitet.
Und kein Fühlender wird ihn verdammen,
weil er ungeschneuzt entschreitet.


Qui http://www.christian-morgenstern.de/dcma/index.php5?title=Palmstr%C3%B6m è possibile leggere, accanto a una traduzione in norvegese e a una in esperanto, la traduzione in italiano (1955) di Anselmo Turazza



Anna Maria Curci è nata a Roma, dove vive e insegna. Scrive sul blog “Cronache di Mutter Courage“ http://muttercourage.blog.espresso.repubblica.it/, su “Unterwegs/In cammino” http://ws081amcu.wordpress.com/ ed è tra i redattori di “Poetarum Silva” http://poetarumsilva.wordpress.com/. Suoi testi sono apparsi su riviste (Frontiere; Journal of Italian Translation; Traduttologia; Periferie; Il 996 – Rivista del Centro Studi Giuseppe Gioachino Belli) e antologie (La notte, Roma 2008), sui blog La dimora del tempo sospeso http://rebstein.wordpress.com/, La poesia e lo spirito http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/ ,Neobar http://neobar.wordpress.com/ , Carte sensibili http://cartesensibili.wordpress.com/, VDBD- Viadellebelledonne http://viadellebelledonne.wordpress.com/, e sul sito “Poeti del parco” http://www.poetidelparco.it/. La silloge Inciampi e marcapiano è del 2011. Ha tradotto poesie di Rose Ausländer, Ingeborg Bachmann, Thomas Bernhard, Marica Bodrožić, Dietrich Bonhoeffer, Bertolt Brecht, Christine Busta, Paul Celan, Hilde Domin, Marie Luise Kaschnitz, Michael Krüger, Christine Lavant, Else Lasker-Schüler, Rainer Malkowski, Christian Morgenstern, Novalis, Alev Tekinay, Georg Trakl.