Carmen Foresta

Toshiyuki Enoki

Carmen Foresta ha la capacità di tenere il lettore sempre legato ai suoi versi; perchè le sue strofe, a volte anche brevi, hanno una profondità che attacca senza mai lasciare, una continuità di focalizzazione dell'attenzione di cui il lettore non può fare a meno. Ha un'idea della perfezione e del sacro che infonde in ogni visione interna ed esterna, raccontandosi man mano con puntigliosa dovizia. C'è sempre un elemento naturale che parla e si intromette nei suoi monologhi, anche quando teme quasi d'esser sentita urlare da una foglia, la luna o un ramo di more. La Natura è metafora, forza, costrutto e sussurro dei suoi vivi segni. Vedute nitide di reali panorami quotidiani si immergono, negli occhi che vedono bene le cose nascoste anche sotto la luce del sole. E il disgregarsi di ciò che ha quel destino, benedicendolo senza curiosità di domande inutili. Un'accettazione di stato, un evolvere umano e naturale che radicano nella vita. Bello il lessico, il fascino della sua personalissima semantica.

Federica Galetto






*

mi saresti selvatico, anche

distratto componendo il solito vento, l’onda

quasi fossi spicchio -o mappa

o corpo

a frastagliare i discorsi pesanti, come quelli che

trattengono le palme ai pungoli del letto, al passare dei giorni

eludendo la prima imperfezione, la coperta sghemba

una notte

aggiunta alla notte

che specula nel buio per appiccicarsi

urlo

*

urlo che disperde

le superfici piccole, senza la possibilità  di emettere

l’estensione di un ricordo -le varietà diverse

delle more

il poterti chiedere di aspettare assieme la neve

di essere il primo ad alternare i balli

perché non esca il sole

ché non resti solo

l’occhio impavido al sovrastare di un’idea

che senza sole si muore nel bicchiere

come mandorle

-amare

§

*

mi fissavi, nella stanza compressa

proiettata sulla piazzola

attraverso la luce della  finestra, così alterata

così prospettica da farsi

segno, tratteggiante

i quadri accesi

dai salti dei bambini

e noi, storti come detriti ad osservare

tutto quello spiccare

nuovo

*

addirittura nidi

capitolati in un soffocamento, detto altrimenti

amore

ad ogni giro una stretta, i lacci delle scarpe

i fiori alla Madonna, e prendersi per mano quando

il buio avanzava sbocciando a ciocche

la paura

*

e il tempo

a tacche, graffiava il gesso

fino a che l’impasto più friabile

diventava grigio, grigio tendente all’inferno

come la neve dei cigli

quando respira

piombo

*

si tracciavano segni a piè dei segni

aggrovigliate le orme sul corpo

quelle nudità di cenere

alle piante dei piedi

una secchezza simile al silenzio

fino all’esordio delle sue forme medesime

un aggirarsi di noncuranze

sempre più grevi

*

addirittura nodi

una caviglia stretta alla caviglia

capitolata in un soffocamento, detto  altrimenti

morte

con opacità  di occhi e di membrane

parti liquide a scendere tra i semplici sintomi

di una resurrezione

§

*

non raccontare, disse

non raccontare, guarda

e dimmi

solo quello che vedi

qui la nebbia è come cera

un angelo in rivolta

un’ala -la mia deformazione

calamita addormentata

sulle mosche di novembre

non una poesia

non un'ode gentile che mi affaccia

a ornarmi di fiammelle

ad ascoltare i santi

uniti come il soffio ai compleanni

resta il tempo di respirare il fondo

i graffi esatti, le notti

quando canta il gallo, prima

della neve

§

a dopo il nero.

col nero simpatizzo, coi baci altrettanto

baciami di nero con l'anima sullo sterrato

chiudo gli occhi per poco

tanto per sentire il freddo della tua prigione

confine infame, tempo nel tempo

azzurro sulle punte

solo profumo di campagna alta

§

*

c’è qualcosa di fortemente assente

un’angoscia senza comunioni

la pioggia, quasi un’ingerenza

a sostentare il sacrificio dei fiori

dove la piazza si fa dorso, vulcano

per un riverbero che esplode alla cintura.

*

piuttosto mi domando quale sia l’assenza

il seme primordiale

la polvere d’uomo che diventa donna

come cenere che elude la preghiera, la vita

così piccola di fronte al viaggio sommo

della disgregazione

benedirà domani?

il sole, quello vero, i ritrovamenti delle ossa

provvidenze

le falle di un tetto ché diventi sacro

le mani

che impasteranno il pane, come una beatitudine




Carmen Foresta




Il suo blog


http://incarnatomultiplo.blogspot.com/

STANZE DEL NORD - la nuova silloge di Federica Galetto

Esce per i tipi di Onirica Edizioni la nuova silloge "Stanze del nord" di Federica Galetto.

“Stanze del nord” è il terzo libro di poesie di Federica Galetto. L’autrice, con questa raccolta poetica d’intimo respiro in cui il paesaggio naturale si fonde con quello interiore, ci guida attraverso una robusta trama dove la consapevolezza di altre primavere a venire scava nei pozzi di luce bianca del nord, sussurra comprensioni, rende voce ai silenzi, spezza catene liberando sogni. Il gelo come a custodire la forza, a delinearne le movenze. La voce di una donna che sa dire del freddo e dell’aspettativa del tepore, un viaggio nel tempo del riposo e delle scommesse; perché la vita giunge sempre ad una sua propria naturale piega, anche se per farlo vanno sciolti i nodi e liberate le ali.

Federica Galetto

Leggendo Stanze del nord siamo immediatamente trasportati all’interno di due perimetri concentrici, la casa e il paesaggio, quasi due trincee entro le quali lasciarsi andare ad una solitudine invitante, ad una clausura volutamente inviolabile che nello stesso tempo si rivela essere attesa di un prodigio e dove quel prodigio si rivela non essere altro che la scrittura (o la riscrittura di sé).

dalla prefazione di Vera D'Atri

"Stanze del nord" - Onirica Edizioni 2012

http://www.oniricaedizioni.it/booksheet.aspx?id=50

Giorno della Memoria - 27 Gennaio

Se comprendere è impossibile, conoscere è necessario (Primo Levi)





Levate le orbite degli occhi
si levava la giacca
e la pelle dalle ossa
Ognuno sfoggiava i ricordi
chiamando Dio e una casa
dove tornare senza morire






 Ai pali oltre
 laggiù un filo di fumo
e i papaveri rossi
sfilati d'erba folle
imberbe un lamento
solo tredici minuti ancora
prima di me






Spicciate le distanze non vedeva
le braccia rotte si chiedevano ancora
se l'aria si potesse abbracciare
scaldarsi al sole dell'altra vita
era come desiderare
Poi il buio ingoiava le file






Facevamo blocco nel cuore
l'avevamo ancora nel petto scarno
battendo ciglia sperdute
domandavamo ai cori d'angeli
se il blu era mite
dolce nello scomparire
mentre sepolte venivano le grida
inesistenti
come noi






 Federica Galetto per la Giornata della Memoria, 27 gennaio 2012

ANTONIO CARANO

Philip Mercier

Una poetica interessante e ricca di spunti lessicali inusuali e ricercati. I significati s'appoggiano ad una sensibilità acuta e penetrante che rende ogni verso un'esperienza unica nella comprensione di un intimo sentire affilato e determinante. Vede ogni cosa nel suo più nudo essere Carano, spoglia senza alcuna remora le possibilità e ne fa concetto vivo e palpitante, come se ogni sua percezione fosse anch'essa carne e sangue, ininterrottamente domandandosi e scoprendosi in orizzonti lontani o nascosti; la menzogna è culla di amori resistenti, incrollabili nel doppio risvolto del dolore e gli affanni rappresentano forche da attraversare con spada e scudo, all'ombra d'una tenerezza mai sopita che aleggia, e dispone ancora del suo potere, nelle parole pronunciate, nel corpo, nel tentativo d'una salvifica catarsi. Un autore raffinato, una lettura da centellinare e gustare. Per palati esigenti. 

Federica Galetto

Indugia lo sguardo sul gorgo degli 

occhi: equoreo accesso, ingorgo, recesso 

schiuso all’ingenuo interludio del giorno, all’inquieto ritorno tra 

mosaici di luoghi spersi, di 

sobborghi. Incubo o sogno - confuso 

prodigio in un luglio di porte 

serrate, dèmoni, luci e acque 

morte - è quest’ansia 

di lontananze, di sembianze distorte: inespugnate 

leggende di ali e voci risorte. 

* 

Agile l’alce glissa gli aculei 

e gigli e gaggie culla o l’àulico 

salice ascoso ai suoi occhi. 

Al lago segue la losca luce 

glauca (la logica glossa?) che

scuce ali al cielo e lega a lise 

agogiche la gola. Chi sei elisa? 

E io? 

* 

L’antro e poi, ancora, 

il bosco. Esco o, forse.

Persa è 

la memoria del passaggio,

la parola chiave, e

poco rimane, tra occhi

e mani, di minime

eredità di

luce. Solo neve cuce,

ora, su fosforo e

fosfeni, un intervallo

d’anni, di strappi feroci

e affanni, mentre

bulimici centurioni,

custodi del nulla,

spartiscono ancora, ignari morti,

inganni e panni.

*

Non mi sorprendi più come

quelle parole arcane, amate,

incantate e

già lontane, sfiorite, svuotate.

Ed estraneo è,

ora, il tuo corpo, come

fosco è il limite estremo

del prato, il fraseggio del bosco,

il brusco precipitare

del fosso, il fruscio del bosso.

Eppure, amore, in

quest’ottuso rumore di folle,

in quest’osceno dolore -

tra verbo o silenzio - sei

tu l’attonita menzogna,

la bestemmia in cui mi riconosco.

*

Mi parlavi del silenzio – una

remota stanza – e anche l’assenza

cullata dal tuo riso – infantile

prodigio – mutava viso. Beffata

era l’ansia della morte, di quello

sbattere di porte tra isole assorte,

sporte su sgomenti di ombre corte.

E anche ora, che la tua voce tace,

resta un quieto gioco nel sole

il labirinto delle ore: fola

arresa al senso della tua parola.

Antonio Carano



Biografia:

Antonio Carano, nato a Campobasso, dove vive e lavora, è laureato in pedagogia. Diverse le riviste letterarie, italiane e straniere, che si sono occupate della sua attività o hanno pubblicato suoi testi, tra cui: “Nuovi Argomenti”, “Tam Tam”, “Salvo Imprevisti”, “Anterem”, “Semicerchio”, “Tratti”, “Offerta Speciale”, “Il Banco di Lettura”, “Arenaria”, “Lo Spartivento”, “Tracce”, “Nuove lettere”, “L’Immaginazione”, “La Clessidra”, “Il Monte Analogo”, “Novilunio”, “Osiris”, “O”, “Kokusai Haiku Kiokal”, “Gradiva”, “Albatroz”. Ha, inoltre, pubblicato le raccolte di versi “La quieta follia del bosco”, con prefazione di Renato Minore e “Afonie”, con prefazione di Gio Ferri.

“By the Banks of the Ajoy, Jaideb Vanishes into the Blue” by Subhankar Das

The last poetry collection by Subhankar Das, “By the Banks of the Ajoy, Jaideb Vanishes into the Blue”, is a true jump into a world of images and stunning views of ordinary life. Edited by Virgogray Press, the book is printed bilingual, in English and Bangla. The title poem of the book alludes to authors Henry Miller and Henry Denanant while mingling with echoes of Bangla lore of the mythical poet Jaideb who lived by the river Ajoy. The poet's poetic language and voice -- a mix of traditions -- with the peculiar match of bilinguism, give the reader an enlightened view on the puzzle of existence, as well as the surreal effect of transforming every verse into a necessary path which leads to the Truth. Natural elements are the stones on which the poet inscribes his visions, by drawing a straight line that separates appearances from substance. Voices from the past, memories, and the blues often populate the lengthy free verse, telling us short stories of love and melancholy, while a disenchanted eye of resignation keeps looking forward toward success. Subhankar Das' poetic world is strictly cynical, apparently hopeless; beauty is a mere misunderstanding, a conflict turned into slapstick comedy. Pervading the whole book is a pessimistic vein in which life and death alternate between despair and nothingness, causing a loss of trust in love, which could be the only anchor. The long prose poem that is the collection's title piece can be considered to be the manifestation of the author's exploration of life's mysteries, black holes, and unsolved responses, his search for a way to human nature and nature's signs. A powerful visionary grasps at a gleam of hope. Without doubt, this is a worthwhile and inspiring read.

Federica Galetto

That pretty fish in my aquarium who loved me so dearly is gone

today. Why do they all go? Where do they go? There is a staying

in every going away. All the rocks are but mad. They have lost

their stoniness in these magical lights, unknowingly, that’s why

instead of the heart there plays a light. She’s not here but I see

her sitting on a chair every day with her tresses flowing,

thinking unmindful.

(from the poem By the Banks of Ajoy, Jaideb Vanishes into the Blue)

http://virgograypress.com/2012/01/09/by-the-banks-of-the-ajoy-reviewed-by-federica-nightingale/

"Silent is the House" sul The Tower Journal

Il mio e-book "Silent is the House", Errant Editions 2011, recensito sul The Tower Journal di Mary Ann Sullivan.

Link diretto alla recensione: http://www.towerjournal.com/january2012/silent_house.htm

http://www.towerjournal.com/


http://erranteditions.wordpress.com/

L'e-book è scaricabile qui:
http://www.lulu.com/product/ebook/silent-is-the-house/18620928

Buon Anno - Happy New Year 2012

La stanza di Nightingale vi augura un felice Anno Nuovo

La stanza di Nightingale wishes you a Happy New Year