Carmen Foresta

Toshiyuki Enoki

Carmen Foresta ha la capacità di tenere il lettore sempre legato ai suoi versi; perchè le sue strofe, a volte anche brevi, hanno una profondità che attacca senza mai lasciare, una continuità di focalizzazione dell'attenzione di cui il lettore non può fare a meno. Ha un'idea della perfezione e del sacro che infonde in ogni visione interna ed esterna, raccontandosi man mano con puntigliosa dovizia. C'è sempre un elemento naturale che parla e si intromette nei suoi monologhi, anche quando teme quasi d'esser sentita urlare da una foglia, la luna o un ramo di more. La Natura è metafora, forza, costrutto e sussurro dei suoi vivi segni. Vedute nitide di reali panorami quotidiani si immergono, negli occhi che vedono bene le cose nascoste anche sotto la luce del sole. E il disgregarsi di ciò che ha quel destino, benedicendolo senza curiosità di domande inutili. Un'accettazione di stato, un evolvere umano e naturale che radicano nella vita. Bello il lessico, il fascino della sua personalissima semantica.

Federica Galetto






*

mi saresti selvatico, anche

distratto componendo il solito vento, l’onda

quasi fossi spicchio -o mappa

o corpo

a frastagliare i discorsi pesanti, come quelli che

trattengono le palme ai pungoli del letto, al passare dei giorni

eludendo la prima imperfezione, la coperta sghemba

una notte

aggiunta alla notte

che specula nel buio per appiccicarsi

urlo

*

urlo che disperde

le superfici piccole, senza la possibilità  di emettere

l’estensione di un ricordo -le varietà diverse

delle more

il poterti chiedere di aspettare assieme la neve

di essere il primo ad alternare i balli

perché non esca il sole

ché non resti solo

l’occhio impavido al sovrastare di un’idea

che senza sole si muore nel bicchiere

come mandorle

-amare

§

*

mi fissavi, nella stanza compressa

proiettata sulla piazzola

attraverso la luce della  finestra, così alterata

così prospettica da farsi

segno, tratteggiante

i quadri accesi

dai salti dei bambini

e noi, storti come detriti ad osservare

tutto quello spiccare

nuovo

*

addirittura nidi

capitolati in un soffocamento, detto altrimenti

amore

ad ogni giro una stretta, i lacci delle scarpe

i fiori alla Madonna, e prendersi per mano quando

il buio avanzava sbocciando a ciocche

la paura

*

e il tempo

a tacche, graffiava il gesso

fino a che l’impasto più friabile

diventava grigio, grigio tendente all’inferno

come la neve dei cigli

quando respira

piombo

*

si tracciavano segni a piè dei segni

aggrovigliate le orme sul corpo

quelle nudità di cenere

alle piante dei piedi

una secchezza simile al silenzio

fino all’esordio delle sue forme medesime

un aggirarsi di noncuranze

sempre più grevi

*

addirittura nodi

una caviglia stretta alla caviglia

capitolata in un soffocamento, detto  altrimenti

morte

con opacità  di occhi e di membrane

parti liquide a scendere tra i semplici sintomi

di una resurrezione

§

*

non raccontare, disse

non raccontare, guarda

e dimmi

solo quello che vedi

qui la nebbia è come cera

un angelo in rivolta

un’ala -la mia deformazione

calamita addormentata

sulle mosche di novembre

non una poesia

non un'ode gentile che mi affaccia

a ornarmi di fiammelle

ad ascoltare i santi

uniti come il soffio ai compleanni

resta il tempo di respirare il fondo

i graffi esatti, le notti

quando canta il gallo, prima

della neve

§

a dopo il nero.

col nero simpatizzo, coi baci altrettanto

baciami di nero con l'anima sullo sterrato

chiudo gli occhi per poco

tanto per sentire il freddo della tua prigione

confine infame, tempo nel tempo

azzurro sulle punte

solo profumo di campagna alta

§

*

c’è qualcosa di fortemente assente

un’angoscia senza comunioni

la pioggia, quasi un’ingerenza

a sostentare il sacrificio dei fiori

dove la piazza si fa dorso, vulcano

per un riverbero che esplode alla cintura.

*

piuttosto mi domando quale sia l’assenza

il seme primordiale

la polvere d’uomo che diventa donna

come cenere che elude la preghiera, la vita

così piccola di fronte al viaggio sommo

della disgregazione

benedirà domani?

il sole, quello vero, i ritrovamenti delle ossa

provvidenze

le falle di un tetto ché diventi sacro

le mani

che impasteranno il pane, come una beatitudine




Carmen Foresta




Il suo blog


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